Primavera

Doze girassois numa jarra - Van Gogh

Quando você se foi,
levou contigo o ardor daquele sol,
bem típico de um inverno tropical.
Fez a primavera começar com um dia frio,
de cores púmbleas e sem a mesma graça que encontrei
no seu sorriso pela manhã.
Sem sol, sem cor, sem sal.
Refazer o café e reencontrar o gosto, o apetite indiscreto
pelo o que não pode ser nada além de vontade.
Olho pela janela e fecho para o vento não
bagunçar ainda mais o meu coração, 
que transborda esse amor que
ainda há de ficar guardado na gaveta.
O vento leva e traz o que estiver solto,
o que não pode ficar no mesmo lugar.
Sim, eu sinto. Eu sinto muito.
Sentir seu cheiro, seu tejo,
é uma das mais belas reminiscências 
que hei de guardar.
Mesmo sabendo que não vai voltar,
insisto em ver nesse dia triste
uma flor nascer no deserto
que se tornou essa nova estação
em que você não pode estar.